- Прости, прости, прости… - стучит в ушах тот ритм,
Что кровь несёт по проводам сосудов.
- Прости, прости, прости… - ушли потоки рифм,
Оставив лишь одно на суд поступков.
- Прости, прости, прости, - и стук клавиатуры,
Всё набирает, что возможно написать.
- Прости, прости, прости, - и нет той увертюры,
Что барабану можно показать.
- Прости, прости, прости, - всё шепчет голос изнутри,
От невозможности по бытовой причине,
- Прости, прости, прости, - срываюсь я на крик,
Ведь ты меня, похоже, не услышишь.
- Прости, прости, - слабеет голос от оков,
Сдавивших всё одним шипастым шаром,
- Прости, - сорвалась просьба с губ,
Моя щека покорно ждёт удара.